J’étais enceinte de sept mois et j’avais l’impression qu’un clou de chemin de fer m’avait transpercé le bas du dos. J’étais levée depuis cinq heures du matin.

J’avais passé mon temps à couper, faire bouillir, nettoyer et astiquer.

« Anna ! » La voix de Sylvia résonna comme un coup de couteau dans la cuisine. Ma belle-mère resta silencieuse, se contentant de crier : « Où est la sauce aux canneberges ? L’assiette de David est vide ! »

Je m’essuyai les mains sur mon tablier taché. « Je vais la chercher, Sylvia. Je vais la prendre dans le réfrigérateur. »

Je suis entrée dans la salle à manger. C’était comme une scène de magazine : des verres en cristal, des couverts en argent et un feu de cheminée crépitant.

Mon mari, David, était assis au bout de la table, riant d’une blague de son collègue, un jeune employé nommé Mark.

David était élégant dans son costume gris foncé. Il avait l’aura d’un homme qui a réussi. Il ressemblait à l’homme que je croyais avoir épousé trois ans plus tôt : un avocat charmant et ambitieux qui m’avait promis de prendre soin de moi. ⏬️⏬️ Suite en page suivante ⏬️⏬

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