Belle-mère, êtes-vous sûre de ne pas avoir confondu quelque chose ? Ici, c’est chez moi, pas un restaurant gratuit,” dis-je avec un sourire en coin.

« Belle-maman, tu n’as pas confondu quelque chose ? Ici, c’est chez moi, pas un restaurant gratuit. »
Valeria Timofeevna se figea, incapable de croire ce qu’elle venait d’entendre. Son visage devint rouge, ses yeux s’agrandirent.
« Qu’as-tu dit ? » La voix de sa belle-mère tremblait d’indignation.
« Ce que tu as parfaitement entendu », répondit Polina calmement. « Je ne suis pas un restaurant où tu peux commander à la carte. »
« Comment oses-tu me parler ainsi ?! » cria Valeria Timofeevna. « Je suis ta belle-mère ! Une aînée ! »
« Et cela te donne le droit de venir ici chaque jour sans prévenir, de tout critiquer et d’exiger du bortsch ? » La voix de Polina resta posée, mais de l’acier s’y fit entendre.
Semyon accourut dans la pièce en entendant le bruit.
« Que se passe-t-il ici ? » demanda son mari, confus.
«Tu entends comment ta femme me parle ?!» Valeria Timofeyevna pointa un doigt vers Polina. «Elle m’insulte ! Juste devant moi !»
«Polina, qu’est-ce qui s’est passé ?» Semyon regarda sa femme.
«Ce qui s’est passé, c’est que je ne peux plus supporter ça», dit Polina en redressant le dos. «Ta mère vient ici tous les jours et agit comme si c’était chez elle. Elle critique tout — la cuisine, le ménage, la façon dont j’élève notre fils. Et maintenant, elle donne même des ordres sur ce que je dois cuisiner demain !»
«Maman voulait juste du bortsch», marmonna Semyon. «Il n’y a rien de terrible là-dedans.»
«Rien de terrible ?» La voix de Polina se brisa. «Semyon, tu ne vois pas ce qui se passe ? Je suis devenue une servante dans ma propre maison !»
«Tu es allée trop loin», dit fermement Semyon, s’approchant de sa mère. «Présente tes excuses à maman. Immédiatement.»
Polina regarda son mari, puis sa belle-mère. Valeria Timofeyevna se tenait les bras croisés, l’air triomphant. Semyon fixait sa femme d’un air exigeant, attendant des excuses.
Et Polina a craqué.
«M’excuser ?» répéta Polina, la voix de plus en plus forte. «Pour quoi ? Pour avoir osé dire la vérité ?»
«Pour avoir manqué de respect à tes aînés !» intervint Valeria Timofeyevna.
«Et où était ton respect pour moi ?» Polina s’avança. «Quand tu venais ici tous les jours sans prévenir ? Quand tu critiquais chacun de mes gestes ? Quand tu m’apprenais comment élever mon enfant ?»
«Je voulais aider !»
«Aider ?» Polina ricana. «Tu voulais contrôler ! Tu voulais que je danse selon ta musique, que je cuisine selon tes recettes, que je fasse le ménage à tes normes, que j’élève mon fils selon tes règles !»
«Polina, calme-toi», tenta d’intervenir Semyon.
«Non !» sa femme le coupa. «Je ne me calmerai pas ! Pendant des mois j’ai enduré ça ! Je me suis tue, retenue, j’ai souri alors que je voulais crier ! J’ai cuisiné, nettoyé, essayé de satisfaire tout le monde ! Et qu’est-ce qui s’est passé ? Tout était quand même mal !»
«Tu es ingrate», siffla Valeria Timofeyevna. «J’ai fait des efforts pour toi, je voulais aider, et toi…»
«Tu ne voulais pas aider», interrompit Polina. «Tu voulais que tout soit comme à ton habitude. Tu voulais une belle-fille commode qui endure tout en silence. Mais tu sais quoi ? J’en ai assez !»
«Comment oses-tu !» Valeria Timofeyevna s’avança vers sa belle-fille.
«J’ose», répondit calmement Polina. «Parce que c’est chez moi. Mon appartement. Et j’ai le droit de dire qui est le bienvenu ici et qui ne l’est pas.»
«Semyon !» cria sa belle-mère. «Tu entends ça ?!»
Semyon se tenait au milieu de la pièce, passant son regard de sa mère à sa femme.
«Polya, peut-être qu’il n’y a pas besoin de parler comme ça ?» marmonna son mari. «Calmons-nous et discutons de tout calmement…»

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