Si elle a encore besoin d’argent, elle peut appeler la banque, pas moi”, lança Maria, supprimant le numéro de sa belle-mère de son téléphone.

« Tu exagères », grimaça Alexey.
« J’exagère ? » Maria se leva, ajustant son t-shirt. « Souvenons-nous alors. Il y a deux ans, j’économisais pour des cours — elle est tombée malade. Il y a six mois, je voulais m’enregistrer comme auto-entrepreneuse — son réfrigérateur est tombé en panne. Et maintenant, je veux acheter une voiture. Et qu’est-ce qui se passe ? De nouveau, elle est une pauvre victime du capitalisme. Avec une dette que, pour une raison inconnue, c’est son fils qui doit payer. Donc moi. »
« Ce n’est pas si simple », marmonna-t-il. « Elle n’a vraiment personne d’autre que nous. »
« Elle n’a personne parce qu’elle a brûlé tout le monde dans son crématorium émotionnel », Maria s’approcha de la fenêtre. « Ses amies se sont enfuies parce qu’il est impossible d’écouter les histoires sur son fils en or sans calmants. Sa famille a disparu parce que, Dieu me pardonne, elle a même volé les framboisiers des autres datchas — ‘pour des boutures’. Et toi, tu continues à croire qu’elle est pauvre et malchanceuse. »
« Tu ne comprends pas ! » s’exclama Alexey. « Elle m’a élevé toute seule ! Seule, tu comprends ? Sans aide ! Sans homme ! Elle s’est tuée au travail ! »
« Et maintenant, elle pense avoir droit à une compensation à vie », Maria s’approcha, la voix devenue dure. « Et moi, je suis quoi ? Un compte supplémentaire à sa banque ? »
« Tu te trompes », soupira-t-il.
« Non, Lyosha. C’est toi qui te trompes. Tu n’es pas un mari. Tu es un coursier. Tu livres de l’argent et des excuses. Je ne veux pas vivre comme ça. Je ne devrais pas vivre comme la deuxième femme de la maison. La femme de ta vie ne devrait être qu’une seule personne. Mais toi, tu en as deux. Une dans la chambre, et l’autre au téléphone. »
« Tu me poses un ultimatum ? »
« J’y mets fin, Lyosha. Je ne suis pas contre aider. Mais quand ta mère agit comme si ses problèmes comptaient plus que les nôtres, et que tu participes à ça, je ne suis pas une épouse. Je suis un accessoire. »
Alexey resta là, regardant le sol. Il n’était pas en colère. Il était… faible. Il avait grandi comme ça. Sa mère décidait tout pour lui. Puis c’était Maria. Il s’était simplement laissé porter. Et maintenant il coulait.
« Je… je vais lui parler », finit-il par dire.
« Trop tard », Maria ouvrit les mains. « Je l’ai déjà dit — je ne donnerai pas un seul kopeck. Et tu sais, si après tout ça tu lui envoies de l’argent, tout sera clair pour moi. »
Il acquiesça. Lourdement. Comme si un sac de péchés lui pendait au cou. Il se leva et alla dans le couloir. Il mit ses chaussures.

« Je vais aller la voir. Parler. Peut-être… expliquer, d’une façon ou d’une autre. »
Maria ne répondit pas. Elle le regarda simplement fermer sa veste. Lentement, maladroitement. Comme un homme qui venait de comprendre pour la première fois qu’on ne pouvait plus s’asseoir entre deux chaises à la fois.
Alexey arriva chez sa mère vers midi. Un immeuble de l’époque Khrouchtchev. Deuxième étage. L’odeur de chats et d’oignons bouillis régnait déjà dans la cage d’escalier.
« Oh, tu t’es enfin montré », l’accueillit Elena Petrovna dans une robe fleurie, bigoudis dans les cheveux, rouge à lèvres aux lèvres. Rouge. Comme la confiance en sa propre justice.
« Maman, il faut qu’on parle », commença-t-il tout de suite, sans retirer son manteau.
« Quoi, Mashka t’a crié dessus à nouveau… oh pardon, ‘Maria’ ? Mon dieu. Si raffinée. Moi, d’ailleurs, je ne lui ai jamais manqué de respect. C’est elle qui t’humilie. »
« Maman. Assez. Je ne peux pas continuer à demander de l’argent à ma femme parce que tu es toujours endettée. »
« Et qui est cette femme, ta femme ? Quoi, c’est ta sauveuse ? Ça m’est complètement égal. Si elle pouvait, elle te prendrait même tes chaussettes ! »

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